sexta-feira, 17 de julho de 2015

recomeço

há de haver um recomeço
se os prédios já não cabem nas cidades
vem a brisa da ilusão
mas quando anoitece os ratos vão dançar
é o fado, é o fogo que arde sem cessar
é o mundo poliuretano
é  faca, é sangue, o enterro de amanhã
é o galo anunciando a salvação

há de haver um recomeço
as árvores não moram mais nas ruas
é um novo recomeço
à noite quando o mal apodrecer, os grilos vão cantar.

Marcelo Frota, in recomeço, faixa nº 8, álbum Cadafalso, 2015.    

      

quarta-feira, 15 de julho de 2015

contemplação

tudo está quieto. é mesmo assim.
frágil é a vida.
pobres de nós que rastejamos
em busca de uma palavra de conforto
para mais um dia que dança
à volta de si mesmo.

perguntamo-nos a nós próprios
como se pode caminhar
na estrada que comete  todos os crimes;
tudo acontece como se fosse
a primeira vez. e é.

a dor é a criatura mais antiga da alma.

Sónia Bettencourt, Angra do Heroísmo, Pena e Pluma, 2003.

domingo, 12 de julho de 2015

O Estio para dizer adeus às minhas coisas

O verão, finalmente, regressou. A água salgada entretanto aqueceu e com as temperaturas mais quentes regressam também as águas vivas, esses seres indesejados que marcam de rubro a pele dos mais incautos. Há tanta humidade na época estival que repetimos os mesmos chavões sobre o ir a banhos, os requebros físicos e a necessidade de refrescar o corpo e a mente, o desligar do cérebro por momentos. Ler? Nem pensar ou então aqueles livros de capa grossa que sacodem bem a areia. Para lá de tudo isso, temos  refrões de canções menores na cabeça, aceitamos com bonomia a época da parvoeira (os britânicos apelidam de sily season), que de tão habituados que estamos evocamos por entre as conversas, o canto dos grilos e das cigarras, a melancia, os gelados,  os chinelos que calçamos. Atento entretanto na tez grande que a rapariga ostenta, em noite de festa da cidade e bailarico popular, exibe um vestido preto com flores garridas. Deve ser assim o estio no país dela: flores coloridas, música festiva e alegria à beira-mar. Esta é a estação das estações, como diria o alemão Goethe, por isso queremos sempre ficar.
Somos o país com mais emigrantes na União Europeia. Este país é uma lágrima permanente. Ouço de novo a rapariga estrangeira que fala um português escorreito e perceptível, há tão pouco tempo aqui connosco e eu só tenho vontade de dizer que este país é para chorar. E que gostamos mais dele quando estamos fora ou temos que partir para outro país para ganhar aí a vida.  Eu sei que não devia, mas estremeço de emoção de cada vez que tenho que apanhar um avião, sempre que deixo um lugar e vou em direcção de outro. Deixo o meu quarto, mais uma casa (em quantas casas já vivi???) a certeza de que que não serei o único a mudar. Digo, portanto, adeus às minhas coisas, aos lugares onde dormi e às pessoas que conheci. Interrompo entretanto as conversas com os amigos e as amigas com quem conversei, relembro os momentos partilhados e peço desculpa pelas ocasiões em que abusei da paciência deles sempre que quis exaltar o prazer no presente ou a existência de melhores dias no futuro. A rapariga vai, no entanto, dizendo-se encantada com este lugar de instabilidades meteorológicas e natureza deslumbrante. Guardarei por isso o seu sorriso, as gargalhadas, digo-lhe de que somos assim, nada a fazer, uma parte de nós não tem emenda. Somos pesados, somos tristes, inclusive, a escrever, tão culpados de tudo e de nada, tão sem jeito é esta videirunha à portuguesa, já dizia o Alexandre O´Neill com razão e sem ela, ele que se despediu da vida em Agosto. 

sábado, 4 de julho de 2015

Adiado Mergulho

Falhamos o encontro desta estação,
adiado mergulho,
ofício imperceptível do tempo,
o lanço das tranças à puerícia:
narinas, olhos, tez e boca,
fincar o sorriso sem descanso,
o repousar de ânsias em brasa,
no véu protegido da incerteza.

Adiamos o toque e o afago,

derivamos sem rumo,
quem sabe, ao sabor do vento,  
cultuamos o céu, a lua, o azul do mar,
delicadeza.