(...)

de manhã as ruas estão cheias de breves insurreições

as pessoas zangam-se com tanta espera

e apitam ao portão da escola

confundem via-rápida com rotunda

trespassam a passadeira e atropelam

adormecem no semáforo

a revolução pressupõe mecanismos matemáticos

um certo controlo de velocidade

estradas mais equilibradas e racionais

trajectos que nos levem em segurança

a um futuro calculável

os verdadeiros assassinos

cumprem os sinais de trânsito

isto de por acaso contornar a esquina a pé

e assaltar a despensa do presidente

é que não dá

Leonardo

Noivado

"Estendeu os braços carinhosamente e avançou, de mãos abertas e cheias de ternura.
-És tu Ernesto, meu amor?
Não era. Era o Bernardo.
Isso não os impediu de terem muitos meninos e não serem felizes.
É o que faz a miopia."

in “Contos do Gin Tonic”, de Mário-Henrique Leiria.

A Turistolândia...

Fotografia de Carlos Olyveira

O turismo está aí e é, de facto, a nova galinha dos ovos de ouro. Fala-se todos os dias de milhões de euros em investimentos em hotéis e bungalows à beira mar, promessas de duas centenas de empregos no turismo e aumento aos magotes no número de casas disponíveis para o alojamento local. O que também é verdade é que não se ouve ninguém preocupado acerca de políticas de requalificação urbana que favoreçam a recuperação e a colocação para arrendamento de imóveis de longa duração, isto é, habitação para residentes. Será que custaria muito às câmaras, ou mesmo ao governo, adquirirem prédios abandonados ou devolutos nos centros históricos das cidades, requalificá-los e disponibilizá-los a preços acessíveis à população que ali quisesse residir e viver?

Acredite-se, assim, que é de real importância para uma cidade quem a visita mas, sobretudo, e não de somenos relevância, a promoção de uma vida digna e saudável para quem nela habita ou pretenda habitar.

O sôr tor...

(...)

"Tome cuidado, senão

fazem-no Dr. Do pé prá mão.

Mas se o Dr. não diz que é,

fazem-no cão da mão pró pé."

Alexandre O´Neill, in “A Cordial Botelha”.

Poltrona

Fotografia de Carlos Olyveira 

Instântaneos de Claudio Magris

             

          "Certos lugares, por vezes, formam quase uma unidade com as nossas próprias pessoas, são uma modalidade da nossa relação com o mundo. Lugares significam paisagens, naturais ou edificadas pelo Homem, ou melhor, ambas, o lago e a pequena casa na beira indissolúveis numa lírica de Brecht. Lugares significam sobretudo pessoas, mais ou menos familiares ou quase desconhecidas, mas ainda assim testemunhas, embora parciais, da nossa existência."

Claudio Magris, in Instântaneos, 2018

Março

Em Março, esperam-se as rocas e sacham-se as hortas. 

Oficinas de São Miguel: Serigrafia com Igor Boyer

O caderno impresso com serigrafias
(Fotografia de Carlos Olyveira)

Serigrafia de Dinis Botelho
(Fotografia de Carlos Olyveira)

A serigrafia tem vindo a conquistar entusiastas e seguidores em Ponta Delgada e isso ficou patente no workshop promovido pelas Oficinas de São Miguel. Uma dezena e meia de participantes realizou experiências e deu azo à criatividade e liberdade gráfica. Foi um processo orientado por Igor Boyer, artista natural de Aveyron, França, bastante activo na cena alternativa francesa, e que tem participado em variadíssimos projectos colectivos bem como investido em torno de publicações e organização de eventos performativos e sonoros. O resultado, tal como podem ver pelas imagens, é sempre esta arte próxima e singular.

A Quatro Mãos

                               “Mas de repente dou por mim a olhar para o nosso quintalinho literário e a perguntar-me: que se passa? Os escritores não precisam de estímulos? A realidade, agora a cores, basta-lhe? É ela o grande ópio? Quase tudo sóbrio e a trabalhar por obrigação. Acabaram-se os O´Neill e os Pachecos (o Luís e o Assis), os cafés e as tertúlias de onde se saía, ou de gatas ou com a cabeça cheia de ideias para escrever, ou as duas coisas juntas. Grande parte da literatura caiu nas malhas de uma triste engrenagem comercial que se julga alegre e viva, mas é cinzenta e igual. Ninguém arrisca uma gargalhada forte, satírica (Júlio Conrado acaba de dar uma, mas a gargalhada ressentida também não é sadia), a poesia anda melancólica, a prosa vive de memórias, o ensaio, depois do vigor do Eduardo Lourenço, academizou-se (e por mim falo). Falta-nos seiva (vamos buscá-la, de vez em quando, aos livros de Maria Gabriela Llansol), falta-nos a verve visceral, o humor certeiro – sempre vamos lendo o “Fora de Mercado” do Jorge (Silva Melo). A literatura que se faz será séria, sólida e serena, mas raramente nos desafia ou faz estremecer. Está a ficar frouxa. É dos tempos. (…) A escrita profissionalizou-se, é o que é, - hoje, todos temos que ser “profissionais” sem professar coisa nem causa nenhuma. E por muito que muitos continuem a dizer em entrevistas que escrever é “uma necessidade” (Necessidade? Ah, a língua portuguesa, tão traiçoeira, e tão poucos a servir-se disso, a fazer desta necessidade uma virtude!), os resultados raramente convencem.”

João Barrento, in “A Quatro Mãos”, Público, 28 de Julho de 2001.

Andar nas Nuvens

Levanta apenas a cabeça

E é o mundo a extensão do mundo

Repousem sombrios nas mãos

São esses os frutos aéreos

Respiram em ti

Na profusão da terra

Um dia inteiro sustenta os olhos

Afunda as figuras que adivinhas

Tanto persistem, sempre mais revoltas

Onde adormeces quando partes?

Abraçar o tempo, andar nas nuvens.

José Manuel Teixeira da Silva, in Música de Anónimo, edição da Companhia das Ilhas.

Se me Agiganto

Espero que te venha o sono

Que te deites cedo antes de eu chegar

Que isto de ser dois, longe de plural é tão singular

Paredes de empena já não vale a pena resta-nos arder

Que esta chama lenta já virou tormenta ao entardecer

Ninguém me diz o que há depois de nós

E se depois de nós os dois me agiganto

Eu já fui embora já marquei a hora pra não me atrasar

Já comprei bilhete, deixei-te um bilhete a descongelar

Os restos de ontem dão pró jantar

Ninguém me diz o que há depois de nós

E se depois de nós os dois me agiganto

in "Linda Martini", Linda Martini, 2018.

Quando eu parei de escrever

Fotografia de Carlos Olyveira 

Hoje há quinta nocturna de poesia no Tascá.

Fotografia de Carlos Olyveira

“hoje, a noite de poesia não celebra nenhum aniversário e não comunica nenhuma sessão solene. ignorada como tem sido pelo jet-set, pelas superstars e pelos congressos do campeonato cultural, recearíamos ser solenes só para nós próprios, o que é ainda mais triste do que ser solene para os outros.

também receamos que não nos paguem as passagens para ir à capital passear o copo de gin muito bonitinho e enfeitado com o nome do arquipélago, com direito a uma salada-da-moda e a uns sapatinhos a condizer - devidos swag e circunstância incluídos no pacote.

claro que sabemos que a cultura é um rappel de domingo e quem não se aguenta na corda cai da parede e estatela-se na ignorância de ter pensado que havia alguma coisa de sério em tantas gravatinhas sentadas e atentas aos doutores. o desencanto serve-nos de pouco.

hoje, de facto, não celebramos nenhuma consagração. celebramos, com a gratidão dos copos e dos brindes, o gesto que a Sara Santos e o Carlos Alberto, sem aparatos-rtp ou afinados ardores e coros da capela, tiveram para com estas noites: ofereceram-nos dez livros de poesia para usufruto público, isto é, para quem passar pelas quintas nocturnas do Tascá.

por falar em Tascá, celebramos também que o Senhor Paulo Amado seja o melhor dos anfitriões de semana em semana em semana. o anfitrião que participa mais na noite de poesia do que as entidades culturais públicas todas somadas no arquipélago.

achamos por bem temperar o nosso anonimato com um pouco da histeria mediática geral.

se calhar não merecemos, porque não andamos a plantar peluches do Antero de Quental em tudo o que é jardim público. achamos que não é a distribuir flores líricas e beijinhos pela rua que se resolve seja o que for.

e achamos que a estátua está como está: cagada pelos pombos. 

(é. a cidade dos poetas é Ponta Delgada, mas este fornecimento das noites de poesia semanais no Tascá veio da Rua Manuel Paulino de Azevedo e Castro, 3, 9930-149, Lajes do Pico).

Obrigado, Companhia das Ilhas.

Obrigado, Tascá.

Obrigado, João Habitualmente:

«e agora não agradecemos a mais ninguém

porque vamos comer um bom bife

talvez devêssemos agradecer

à defunta vaca

porque sempre em tudo o que façamos

sem dúvida contraímos

obrigação de comer um bom bife

e foder uma garrafa de verde

o que é um acto poético

de incomensurável estética.»

Leonardo

Ontem, escrito numa parede da cidade

As coisas são comoção