O Poema

O poema deve trepar a carne

         como uma sombra

ou talvez como um orquestro

que estremece em todo o corpo

        Trepar o silêncio

e as jarras onde germinam

       palavras intraduzíveis

Descer os jardins na fronteira

         entre a voz e a cidade

       Trepar as gargantas

onde o tempo germina

na confusão das folhas

ou as noites que se alongam

na neblina arrebatada dos ossos

Talvez uma árvore que trepe

todo o poema todos os degraus

todo o sangue toda a asma

As palavras em todos os átomos

todos os isótopos possíveis

Um abismo repleto de artérias

a lucidez e a loucura pressentidas

-a instintiva comorbidade da caneta

Um poema que trepe a maresia

                ou as algas

inventando a luz de um interlúdio

        contínuo no piano

Piano que se reencontra com a ilha

                    purificada

      com a madrugada pulmonar

                 das sílabas

                Um poema

     que trepe todas as torres

       que contornam a culpa

       e a inocência de deus

         Que trepe o vento

batendo nas searas onde nasce

o terno rosto da imortal mãe

                  Um poema

que trepe as ervas brotadas

que crescem em sua demência

ao redor da candura

onde se duvida de um resto de orvalho

               Um poema

                    isto é

uma casa triunfal que ascenda

um dardo de papel recortado de sentidos

em direcção aos astros

                   isto é

à destruição de toda a memória

e de todo o esquecimento.

Leonardo in "Há-de Flutuar uma Cidade no Crepúsculo da Vida", Letras Lavadas. 

Verso de Benjamin Clementine

Am sending my condolence to fear

Um Alarvista a Trabalhar

Fotografia de Albino Fafiães

Da Perda

“Cada qual procura o que sente perdido.”

Miguel Torga

A Festa

(imagem www.bertrand.pt)

“Não era, no entanto, uma humanidade alheia à festa. Com os mais chegados – e sempre à parte da obrigação do trabalho -, quase toda a gente do Antigo Regime fazia por divertir-se. Como e em quê? Os homens e as mulheres dessa época parecer-nos-iam, hoje, pessoas exageradamente sóbrias. O dia de trabalho prolongava-se de sol a sol, entre outras coisas porque muitos regulamentos locais, ou às vezes simples disposições normativas dos municípios, assim o exigiam, e é frequente que a narração da existência quotidiana dos indivíduos pouco importantes – a multidão que não é anónima, mas simplesmente pouco poderosa – no-lo provem de forma convincente. Os operários e os jornaleiros espanhóis de meados do século XVIII costumavam levantar-se pelas cinco horas da madrugada e trabalhar até ao anoitecer, e a sua diversão, no sentido próprio desta palavra, reduzia-se às poucas oportunidades que esta obrigação deixava: a conversa na praça pública enquanto esperavam alguém que os contratasse, ou à porta de casa, caída a noite, por vezes na taberna ou na casa de algum deles jogando às cartas no meio de uns copos de vinho. Os processos judiciais retratam frequentemente a mulher numa ocupação tão relaxante como estar à janela e fiar.

Entre os Europeus e os Americanos, por outro lado, a diversão que se pode classificar de comunitária continua a traduzir-se pela realidade pluriforme da festa, que parece consubstancial ao ser humano. Mas um acontecimento propriamente histórico, quer dizer característico deste período, consiste no esforço que fazem os governantes do Antigo Regime para submeter tudo à norma, facto já patente no século XV, mas sobretudo omnipresente nos séculos XVII e XVIII: refiro-me à submissão da festa à lei de que é exemplo importante, junto ao da marginalização dos loucos, os que se propuseram para ilustrar a tendência de sujeitar tudo à regra e marginalizar, isolar ou erradicar o que é alheio a ela.”

José Andrés – Gallego, in "História de Gente Pouco Importante”, Editorial Estampa, 1993.

Emergência Climática

Espirro o infinito pela manhã
há muito que os fenos me sofrem.

Ontem, escrito numa parede da cidade

-Mãe, qual é a cor das minhas meias?

Verso de Chico Buarque (Prémio Camões)

Olhos nos olhos, quero ver o que você faz

Revista LER nº152

         

              "A Companhia das Ilhas é uma pequena editora sediada na Ilha do Pico, um lugar altamente improvável para haver uma editora. Porém, é uma editora que já existe há alguns anos e faz um trabalho fantástico, não só de promoção de autores açorianos, mas também de outros autores. O Carlos Alberto Machado, o seu editor, tem um verdadeiro sentido de missão. No fundo, o que eles fazem é edição de serviço público, só que fazem essas edições com dinheiro privado. Quando encontramos pequenas empresas assim, com um compromisso tão grande com a cultura portuguesa e com a qualidade de editar livros bem-feitos e bonitos, se podemos construir parcerias neste país pequeno, acho que isso é muito importante."

Duarte Azinheira, in Revista LER, Inverno/Primavera, 2019, nº152.

Nómadas

Só o amor pára o tempo (só

ele detém a voragem)

rasgámos cidades a meio

(cruzámos rios e lagos)

disponíveis para lugares com nomes

impronunciáveis. É preciso percorrer os mapas

mais ao acaso

(jamais evitar fronteiras

nunca ficar para trás)

tudo nos deve assombrar como

neve

em Abril. Só o amor pára o tempo só

nele perdura o enigma

(lançar pedras sem forma e o lago

devolver círculos).

João Luís Barreto Guimarães, in O Tempo Avança por Sílabas, Quetzal, 2019.

(Poema inserido na revista LER, Inverno/Primavera, nº152)

Da Leitura

“Aquele professor não metia à força o saber, oferecia o que sabia. Era menos professor do que trovador – um daqueles prestidigitadores de palavras que frequentavam as hospedarias dos caminhos de Santiago e que cantavam canções de gesta aos peregrinos analfabetos.

            Como tudo tem de ter um início, todos os anos reunia o seu pequeno rebanho nas origens orais do romance. A sua voz, como a dos trovadores, dirigia-se a um publico que não sabia ler. Abria olhos. Acendia lanternas. Dirigia as suas gentes pela rota dos livros, peregrinação sem fim nem certezas, encaminhamento do homem para o homem.

-O mais importante, era ele ler para nós em voz alta, era a confiança que ele colocava imediatamente no nosso desejo de compreender…O homem que lê em voz alta eleva-nos à altura do livro. Ele dá verdadeiramente a ler!”

 Daniel Pennac in Como um Romance, pág.38, edições Asa.

Espera-me

Nas praias que são o rosto branco das amadas mortas
Deixarei que o teu nome se perca repetido

Mas espera-me:
Pois por mais longos que sejam os caminhos
Eu regresso.

Sophia de Melo Breyner Andresen, in Coral, Obra Poética, Caminho.

Hoje há Poesia Amanhã Não Sabemos*

...

"Eu queria cantar para dentro de alguém,
sentar-me junto de alguém e estar aí.
Eu queria embalar-te e cantar-te mansamente
e acompanhar-te ao despertares e ao amanheceres.
Queria ser o único na casa
a saber: a noite estava fria
E queria escutar dentro e fora
de ti, do mundo, da floresta.
Os relógios chamam-se anunciando as horas
e vê-se o fundo do tempo.
E em baixo ainda passa um estranho
e acirra um cão desconhecido.
Depois regresso ao silêncio. Os meus olhos,
muito abertos, pousaram em ti;
e prendem-te docemente e libertam-te 
quando algo se move na escuridão."

Rainer Maria Rilke, in Para Recitar Antes de adormecer. 
*Título que glosa o álbum da Banda do Casaco - "Hoje há Conquilhas Amanhã Não Sabemos"

Alarvismo segundo Pintor Gaspar

"Introdução ao Movimento Alarvista, Maio 2019"
(Fotografia de Albino Fafiães - Camarupa)