Ilhéus de António Cícero

uma onda pode vir do céu,
imponderável como as nuvens,
e cair no dia feito um véu
ou a tampa de um ataúde.
e nada impede que se afundem
neo-atlânticas e arranha-céus
ou que nossas cidades-luzes
submersas se tornem mausoléus.
em arquipélagos, os ilhéus
pisarão ruínas ao lume
do mar, maravilhados e incréus
e devotados a insolúveis
questões, espuma, areia, fúteis
e ardentes caminhadas ao léu.
 

                in A Cidade e os Livros, Rio de Janeiro, Record, 2002

Um Tal de Fernando Assis Pacheco

Vivo com ele há anos suficientes 

para poder dizer que o reconheceria 

num dia de Novembro no meio da bruma

é como uma pessoa de família

adorava os pais mas tinha medo

quando zangados se punham aos gritos

e se chamavam nomes odiosos

não invento nada vi-o crescer comigo

chorava então desabaladamente 

e eu com ele sentindo-nos perdidos 

o cobertor puxado sobre a cabeça 

seria trágico se não fosse ridículo 

mesmo depois a noite que urinasse 

no pijama era um protesto civil 

encharcou assim grande parte das Beiras 

não lhe perguntem se foi feliz 

Fernando Assis Pacheco, in Respiração Assistida, Lisboa, 25 de Maio de 1995

"Contigo aprendi coisas tão simples como" de Ruy Belo

Contigo aprendi coisas tão simples como 
a forma de convívio com o meu cabelo ralo
e a diversa cor que há nos olhos das pessoas 
só tu me acompanhaste súbitos momentos 
quando tudo ruía em meu redor 

e me sentia só e no cabo do mundo
contigo fui cruel no dia a dia 
mais do que mulher tu és já a minha única viúva 
Não posso dar-te mais do que te dou 
este molhado olhar do homem que morre 
e se comove ao ver-te assim  presente tão subitamente.

Chamo-te porque tudo está ainda no princípio

Chamo-te porque tudo está ainda no princípio

E suportar é o tempo mais comprido.

Peço-te que venhas e me dês a liberdade,

Que um só dos teus olhares me purifique e acabe.

Há muitas coisas que eu quero ver.

Peço-te que sejas o presente.

Peço-te que inundes tudo.

E que o teu reino antes do tempo venha.

E se derrame sobre a Terra

Em Primavera feroz precipitado.

Sophia de Mello Breyner Andresen

A Uma Criança que Dança no Vento

Dança aí junto do mar,

Que te importa

O rugido da água, o rugido do vento?

Sacode a tua cabeleira

Molhada de gotas de sal;

Tu que és tão jovem ignoras

O triunfo do néscio, não sabes

Que o amor mal se ganha e logo se perde,

Nem viste morrer o melhor operário

E todos os feixes por atar.

Por que hás-de temer

O terrível clamor dos ventos?

W.B.Yeats (1865-1939)

Um Poema de Leonardo

não digo ilha

nem sufoco sinónimo

não digo o teu nome

o mel golpeia a lingua

fecha-te os lábios 

estou cercado

in Caderno dos Mitos Pessoais, Edições Artes e Letras, 1ºEdição, Dezembro de 2018.

Um Poema de Leonardo

detrás dos tambores de uma grande asma

um ardor arfa no vidro 

um eco 

com o seu vento de longe 
acorda-te apenas com os dedos

esboço 
de uma derrocada de flautas tristes

trata-se

de um anjo bêbedo que veio dizer-te 

que a fractura abriu pálpebras nas paredes 

que uma leve lua fende o chão 

do rumor de um exército de cascos 

que se aproxima

vem ajudar-te nos preparativos do festim 

para nos receber 

chegaremos cansados 

as preces encheram de pó as estradas 
os soldados suspiram por haxixe 

os cavalos não bebem ouro há três dias

prepara-nos banhos vinhos música 

acende todas as velas do oásis 

espalha os incensos  

enquanto esta carta atravessa a alegria 

do reencontro

ao chegarmos  

a mais alada das minhas filhas descerá

dir-te-á ao véu do ouvido ouve 

vê 

chove neste inferno 

por isso dança

e um dia 

ao regressares tu pelos passos da criança

sorrir-te-á pelo caminho 

a memória confusa de tudo isto que te escrevo agora 

em silêncio porque 
ambos sabemos 

felicidade e oxigénio e voz

tudo isto é inflamável

"In God We Trust"

Os portugueses de New Bedford
ainda moram na ilha
E transportam a candura própria
de quem respira o ar de São Miguel
Diferem dos outros credos, mesmo dos cristãos,
pois tem uma relação menos materialista
com o "american dream".
Quando olham as notas verdinhas do Tio Sam,
chamam-lhe uma dólar
com a ternura de quem faz amor
com uma couve tronchuda
depois das geadas de Janeiro (tão tenrinha).

Miguel Mansilha

Ânsia de Ser

       revolvo-me em ânsias de vir a ser alguma coisa pra cá dos cérebros parvamente adormecidos em não querer ser vácuo vontade e ainda pra cá dos espíritos grandemente iluminados em redenção apoteótica do século vinte.

     pirâmides-Nada esfíngicas e espumantes são hoje para mim pesadelo constante  acordar tarde invadido em vago receio espectral e histérico de não triunfar de não vir a ser aquilo onde se resume toda a minha ânsia todo o trabalho positivo do meu ser lúcido que vive agora pra cá do outro romanticismo-parvo falta vontade de ser morto felizmente na minha vida.

no dens´umbroso deserto de desilusões com ventos alíseos de Tédio com dunas de desespero e caravanas  de desiludidos achei um oásis  de luz minh ´alma esguiando-se para o infinito lambem-me as faces contraídas em rictus  féericos de terror enroscando-se por mim arquejante de ânsias com ondulações voluptuosas de sereias as labaredas  de todos os incêndios há séculos pra dentro da história e acesos hoje à minha louca imaginação absurda e ansiosa no rodopiar dos meus pensamentos em velocidade  genial muito maior que a da hélice  de qualquer  aeroplano muitíssimo maior que qualquer  velocidade positiva existente no estado actual civilização incompleta do mundo dos grandes  inventos infinitamente pequenos à vista dos que falta  inventar tantos e tão grande que o nosso pensamento não atinge  dado o limite  parvo balisa de ferro que o restringe em opacidade banal. "

Almada Negreiros, Poesia Futurista Portuguesa (Faro  1916-1917), Selecção e Prefácio de Nuno Júdice.

Isto não é um poema sobre o verde

Isto não é um poema sobre o verde

dos campos do meu avó por onde

correu a minha infância.

Isto não é um poema sobre o amor

da minha mãe. Um amor tão grande

que lhe deu forças para me levar

em braços para o hospital só para eu não

morrer daquela vez.

-E morremos tantas vezes nesta vida!

Isto não é um poema sobre a língua do

animal que me lambe as feridas nem sobre

as mãos do homem que me sustenta o coração.

Isto não é um poema sobre o mar grande

que rodeia a ilha nem sobre os peixes

os corais as baleias e os barcos que

habitam esse mar.

Isto não é um poema sobre danças

insanas movidas a raiva e etanol.

Isto não é um poema sobre o arrepio

das canções do Jeff nem sobre a luz

de “Laughing Heart” de Bukowski.

Isto não é um poema sobre as veredas

que atravessei ladeadas por cardos

que castigam as pernas nuas e

nos enchem a boca de palavrões.

-Às vezes é preciso dizer porra!

Isto não é um poema sobre o meu medo

o medo do lobo mau o medo de Al Berto

o medo de Rosselini e o medo de Martins Garcia

Isto não é um poema sobre o palito na boca

do Ryan Gosling nem sobre o sorriso sádico

da esteticista a arrancar bandas de cera.

Isto não é um poema sobre a alegria concreta

de um prato de chicharros fritos com

batata doce para o almoço.

Isto não é um poema sobre o sossego do gato 

que dorme em cima das minhas coxas

nem sobre as inquietações do funcionário da repartição.

Isto não é um poema sobre a vaca sagrada

da ilha nem sobre a vaca profana do Caetano.

Isto não é um poema sobre jardins marinhos

nem sobre o brilho de prata de água pura.

Isto não é um poema sobre a pomba do

Espírito Santo nem sobre a fé mal amanhada

dos homens.

Isto não é um poema com foguetes e roqueiras
e fogo de artificio no final
Isto não é um poema. Mas podia ser.

Gina Ávila Macedo, in Grotta-arquipélago de escritores, Letras Lavadas, 2015.

El Mar

Antes que el sueño (o el terror) tejiera 
mitologías y cosmogonías, 
antes que el tiempo se acuñara en días,
el mar, el siempre mar, ya estaba y era.
¿Quién es el mar?¿Quién es aquel violento
y antiguo ser que roe los pilares
de la tierra y es uno y muchos mares
y abismo y resplandor y azar y viento?
Quien lo mira lo ve por vez primera,
siempre. Con el asombro que las cosas
elementales dejan, las hermosas
tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
ulterior que sucede a la agonía. 

Jorge Luis Borges, in Obra Poética, 2 (1960-1972), Biblioteca Borges, Alianza Editorial.

Soneto 34

Porque me prometeste um dia assim tão belo

E me fizeste andar sem que usasse o meu manto,

Deixando as nuvens baixas tomar o meu caminho

Escondendo o seu fulgor em nevoeiro imenso?

Não te basta brilhar pelas nuvens envolto

Pela tormenta, pois que não chega unguento

Que cura a ferida, mas não cura a desgraça?

Nem a tua vergonha me conforta o tormento:

Que a culpa do que peca traz só alívio leve

Àquele que mais sofre e suporta a ofensa.

    Mas as lágrimas suaves que o teu amor me dá

    São ricas e resgatam todo o mal que me fazes.

William Shakespeare, “31 Sonetos”, Tradução de Ana Luísa Amaral, Relógio D´Água.

La Voz a ti Debida

Para vivir no quiero

islas, palacios, torres.

¡Qué alegría más alta:

vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,

las señas, los retratos;

yo no te quiero así,

disfrazada de otra,

hija siempre de algo.

Te quiero pura, libre,

irreductible: tú.

Sé que cuando te llame

entre todas las gentes

del mundo,

sólo tú serás tú.

Y cuando me preguntes

quién es el que te llama,

el que te quiere suya,

enterraré los nombres,

los rótulos, la historia.

Iré rompiendo todo

lo que encima me echaron

desde antes de nacer.

Y vuelto ya al anónimo

eterno del desnudo,

de la piedra, del mundo,

te diré:

«Yo te quiero, soy yo».

Pedro Salinas (1933)

Morte ao Meio Dia

No meu país não acontece nada

à terra vai-se pela estrada em frente

Novembro é quanta cor o céu consente

às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas

a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal

que o mais zeloso varredor municipal

Mas que fazer de toda esta cor azul

Que cobre os campos neste meu país do sul?

A gente é previdente cala-se e mais nada

A boca é pra comer e pra trazer fechada

o único caminho é direito ao sol

No meu país não acontece nada

o corpo curva ao peso de uma alma que não sente

Todos temos janela para o mar voltada

o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa

a saudade e o transístor sob o céu azul

A indústria prospera e fazem-se ao abrigo

da velha lei mental pastilhas de mentol

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem

a vida não contém contentamento

E a nação faz um apelo à mãe,

atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz

pois a areia cresceu e a gente em vão requer

curvada o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer.

Ruy Belo                                                              

Houve uma Ilha em Ti

Houve uma ilha em ti que eu conquistei.

Uma ilha num mar de solidão.

Tinha um nome a ilha onde morei.

Chamava-se essa ilha Coração.

Que saudades do tempo que passei.

Nenhum desses momentos foi em vão.

Do teu corpo, de ti, já nada sei.

Também não sei da ilha, não sei, não.

Só sei de mim, coberto de raízes.

Enterrei os momentos mais felizes.

Vivo agora na sombra a recordar.

A ilha que eu amei já não existe.

Agora amo o céu quando estou triste

por não saber do coração do mar.

Joaquim Pessoa, in 'Ano Comum'.

Os Melhores Anos da Minha Vida

Os melhores anos da minha vida

passaram comigo ausente, passaram

numa corrente subterrânea.

Não me apercebi de nada, distraído

com a queda das folhas,

a densa mistura de pão e desordem.

Estava tudo em aberto, mas eu não sabia

senão de pequenas querelas,

e tímidos passos à toa, sempre à espera

de não ter futuro. Sentado, como um pobre,

sobre o poço de petróleo,

eu media com tesouras as semanas,

misturava-me com livros, ansiava

pelo dia em que deixasse de sangrar.

Os melhores anos da minha vida

troquei-os por isto.

José Miguel Silva in "Vista para um pátio seguido de Desordem".

Douta Inquietude

Levaste contigo a locomotiva

douta inquietação a rasgar

as virtudes do vento e do azul

as linhas do céu plangente

cartas por escrever com destino certo

ruidosos dias estilhaçados 

de tudo o que se tem para dizer

João da Ponte, Ponta Delgada, 12 de Fevereiro de 2016.

Mar

Faz-se chamas com a fúria cava

de uma onda ou a táctil cobertura

de uma espuma

Começa em silêncio, embalando

uma canção de dentro, chamando

para a distância a promessa do reverso

afundado do mundo

Se digo mar

falo do homens que não passam

de sobras esquecidas para quem o destino

ilude, com um mais do que desesperado brilho

o recorte de um pesadelo

E acabam

com os corações

pescados ao largo de Lampedusa.

E não sei – nem sabem estes versos -,

como deixar que não seja o mar,

com o mesmo som sem lamento e sem delírio,

que traga mais ruína

à memória com que ainda se escreve Europa

enquanto regressa e acentua

a diferença entre tempo e eternidade

e me encontra à espera da manhã

a sua superfície em frente,

como se olhasse através do fim.

Rui Miguel Ribeiro, in “Mar”, livro de fotografia de Tiago Miranda.

Chet Baker

Amarga coincidência essa de te fotografarem

sentado no peitoril de uma janela tocando

trompete e o modo como morreste. A toada

limpa e morna que se ouvisse se tocavas para alguém

para a cidade ou apenas para a noite são perguntas

com tanto de inútil como de impossível de responder.

Permanece o forte tempero de ironia de que

o jazz é composto esse sorriso à dor uma forma

de unir tudo o que na vida é fuga.

Agora só essa toada de bicho nocturno confirma isso

a ironia a fotografia a forma como morreste e quem sabe

um engano que levasse o tempo de uma queda

de um corpo da janela ao chão da rua.

António Amaral Tavares

3 x William Shakespeare

Soneto 10

Recusa, por vergonha, que não sabes amar,

Tu, que para ti mesmo és tão pouco prudente!

Concede, se puderes, que és por muitos amado,

Porém, que a ninguém amas é por todos sabido.

Pois tu de um ódio tal te encontras possuído

Que mesmo contra ti não ousas conspirar,

E arriscas arruinar esse tecto tão belo,

E havias em desvelo dele melhor cuidar.

Ah, muda o teu pensar, para que eu mude o meu!

Deve o ódio ter lar mais belo que o amor?

Sê como é o teu estar, gracioso e encantador,

Ou ao menos a ti prova o teu bom sentir.

      Torna-te em outro eu, fá-lo por meu amor,

      Possa o belo viver quer nos teus, quer em ti.

Soneto 18

Poderei igualar-te a um dia de Verão?

És mais ameno e brando, e muito mais gentil.

Vacila ao vento rude o rebento em botão

E a vida do Verão, demasiado breve.

Queimando muita vez, o olho do céu brilha,

Muita vez sua face dourada se embacia;

E sempre o que é mais belo da beleza declina

Ao mando do destino ou natural porfia.

Mas não definhará o teu eterno Verão,

Nem a tua beleza há-de deixar de ser,

Nem a Morte dirá que em sua sombra és,

Quando, em eternos versos, no tempo tu cresceres.

     Enquanto alento houver e houver humano olhar,

     Hão-de viver meus versos, e tu neles viver.

Soneto 104

Para mim, belo amigo, nunca terás idade,

Pois tal como me foste, quando te olhei no olhar,

Assim me és: belo ainda. Três Invernos medonhos

Agitaram dos ramos três Estios em esplendor.

Três gentis Primaveras se tornaram Outonos,

Eu vi as estações em constante mudar,

Três perfumes de Abril queimados por três Junhos

Desde que então te vi; e ainda: igual frescor.

Ah! Porém, a beleza, sem passo percebido,

Como braço do tempo recua, rouba a forma;

E a tua doce cor, parecendo não mudar,

Varia na mudança, pode iludir-me o olhar.

     Para que tal não fora, escutai, vós, por nascer:

     Antes de vós nascerdes, o mais belo morrera.

William Shakespeare, “31 Sonetos”, Tradução de Ana Luísa Amaral, Relógio D´Água.