"A História dos Açores" de Tiago Rosas

     Tiago Rosas realizou um pequeno filme de animação com o título “História dos Açores”, na totalidade dois anos de labuta continuada e intensa. Trata-se de uma curta-metragem de escassos dezoito minutos e onde podemos ver e ouvir em desenho animado uma visão/perspectiva histórica das ilhas açorianas através de diferentes épocas socioeconómicas. A voz da narração pertence a Zeca Medeiros que nos vai contando a cultura, as lendas, os mitos e as transformações ocorridas no arquipélago desde o povoamento até aos nossos dias. Saliente-se aqui a visão particular do autor do filme sobre a história do arquipélago – o retrato do período pós ciclo autonómico é nisso muito interessante e estimulante, tanto visual como narrativamente - conferindo assim um carácter e marca autoral à animação que é sempre salutar de manter. A produção é da Anfíbios e os textos de Magda Furtado são ditos de forma cuidada e atraente, não deixando por isso de ser rigorosos, o que seria pedagógico e motivo de curiosidade para a divulgação deste trabalho junto das escolas e dos centros de formação bem como junto de todo o público interessado nesta visão particular da História dos Açores.

À Deusa do Engano Hei-de Ir

A Deusa do Engano encena

atrai os incautos pela rua acima

pautados aventureiros do êxodo pela sede

cansados das agruras do mar

da labiríntica floresta cativos

a sedução não permite desistir

mensageira das delícias do bem-querer

desponta a luz na janela lá do alto

a casa iluminada cai

quase morre na artéria

Pedro Homem à medida desenhada

humana escala
loa à arquitectura

darandina presente de volantes
mínimos bordos sem vasteza

apelo e chegadaao leito da diva 
do demorado engano

à  sua pretensa 
infatigável morada

As Nádegas

Picasso precisou apenas de quatro traços. Para desenhar o mundo.

Jorge Sousa Braga

Impressões

ao E.J.B

No Shopping Solmar dois poetas encontraram-se em pleno centro de cópias ambos possuíam problemas de impressão.

Autógrafos

1.

Eu acredito no meu pai
nascido em 1941
quando vem, de manhã, todo nu
tapar-me com um cobertor

Paulo Campos dos Reis

NEPAL-A Verticalidade do Silêncio na Galeria Arco 8

     O  fotógrafo Pepe Brix, natural da Ilha de Santa Maria, nasceu em 1984 no seio de uma família com pergaminhos no mundo da fotografia. Recentemente viajou pela Índia e pelo Nepal acompanhado pela sua máquina fotográfica mais a sua determinação infinda de registar o que os seus olhos iam vendo e observando ao longo da viagem. Com o decorrer de tal empreitada foi descobrindo o aprumo dos gestos e do silêncio dos nepaleses, de tão magnificente geografia, bem como das suas paisagens e cultura. Pepe Brix apresenta agora as suas fotografias a preto e branco, patentes até ao dia 9 de Fevereiro na Galeria Arco 8. São imagens deste périplo nepalês com a entrega de quem viaja e a reciprocidade de quem recebe contando sempre com o particular ensejo de fixar os rostos e os olhares das gentes, do(s) modo(s) de vida à religião. O fotógrafo dá-nos a ler também os seus escritos bem como ainda o texto de apresentação desta exposição dedicada ao Nepal onde podemos ler que “o travo milenar da sua cultura confere ao país um núcleo magnético incrivelmente denso.”A abertura da exposição está marcada para as 22 horas da noite deste sábado.

Vânia Dilac: Cantora ou Diva?

         Vânia Dilac é diva das cantigas e das antigas pois tem o dom e a dádiva de encantar para quem tiver intenções de se deixar render e cativar pelo seu canto. Esta é, sem qualquer dúvida, uma voz desmedida, solta, com rédea livre de quem sabe que nada nem ninguém  pode travar aquele curso de águas cálidas que na sua voz habita na máxima energia e vitalidade. Por isso não lhe peçam grandes teorizações sobre os seus temas que interpreta – apenas que cante no auge da sua sinceridade vocal. Por mais que ela enfeitice com a sua voz este centro histórico da cidade de Ponta Delgada, em plena Travessa dos Artistas, com música sem muros nem ameias e, essencialmente, com o fervilhar da interpretação de temas de outros autores:“Blue Moon” de Frank Sinatra, “Fever”, de Peggy Lee, “Summertime”, de George Gershwin, “Sodade” de Cesária Évora ou “Halleluyah” de Leonard Cohen, é nos temas cantados em português que este ardente canto em tons de veludo ganha velocidade, espessura  e rumo. Acompanhada por Paulão (bateria) e Clayton (teclados) é, portanto, uma voz que propaga com rapidez  calor e chama neste Inverno frio e húmido. Ouvi-la a cantar Amália Rodrigues (“Barco Negro”), Paulo de Carvalho (“Mãe Negra”) ou Jorge Palma (“Frágil”) é acreditar que há um vulcão interior em ebulição pronto a expelir sons e trovas carregado dum eco feminino dolente e magoado, profundamente negro como a maioria das vozes da soul, a carimbar o timbre da sua alma africana. É de arrepiar quando  eleva a sua voz nas canções de Amália ou Jorge Palma,  naquele português misturado, modelado e mélico para de imediato lhe sentirmos a garra,  o enleio sonoro, o sentimento pujante em cada frase melódica. Uma pérola, evidentemente.

         Escutar Vânia Dilac é também um privilégio por podermos imaginar o quanto estará por vir já que aqui há qualquer coisa de vidro fino, delicado, um diamante em bruto por lapidar, e que é necessário preservar e cuidar enquanto ele irradia de fulgência e de brilho. A cantora  vive em São Miguel, bebe muita música soul e o blues num arquipélago que fica não muito longe do local de origem destes géneros musicais, sendo normal que  almeje voos mais altos ou  deseje cantar em outras paragens, palcos  e destinos. Entrementes, para uma cantora que absorve as águas cálidas da ilha há mais de trinta anos, ela nasceu em Moçambique, bem como sabe de cor e salteado as dores e as mágoas das nossas maiores cantoras que a precederam, bastava que cantasse e fizesse um disco pessoal com uma dezena de poetas ou cantores nesta língua que nos une para firmar e confirmar o seu talento neste tempo e espaço, o emergir de uma grande voz em território insular, tantos anos depois da fase de oiro das vozes femininas de 80/90 da música açoriana.

Filmes de Ingmar Bergman nas salas

Ingmar Bergman, Sven Nyqvist, Erland Josephson e Liv Ullman

     A Leopardo Filmes promove em Janeiro um ciclo de filmes do realizador sueco Ingmar Bergman nas cidades de Lisboa (Nimas) e Porto (Teatro do Campo Alegre). O país e os portugueses, agora apelidados de “suecos do sul”, terão uma oportunidade sem par de conhecer a obra deste superior criador da sétima arte. Dez filmes restaurados e um total de dezassete obras do realizador para ver em tela e depois passar  os dias e as noites a falar sobre eles. Está lá tudo o que é possível pensar sobre a alma humana e ainda as suas mulheres, todas elas de uma beleza singular e expostas enquanto actrizes como só ele as soube filmar, e por isso adivinharam ser as personagens que ele quis nos papéis mais dolorosos, intensos e impenetráveis –“Mónica e o Desejo”, “A Sonata do Outono”, “Lágrimas e Suspiros”,“Máscara” entre outros. Que júbilo poder (re) ver Liv Ullmann, Anita Björk, Ingrid Thulin, Harriet Andersson, Bibi Anderson ou Ingrid Bergman em papéis tão diferentes e desiguais mas com a nítida sensação e alguma certeza ao constatar que o cinema deste sueco, malgrado o seu desaparecimento recente, continua a ser uma excelente poltrona para pensarmos a vida e o mundo.

Entrevista, poema de Mircea Dinescu.

Aqui no campo está tudo bem e bonito
os princípios envelheceram um pouco
mas o álcool medicinal passado pelo pão rejuvenesce
e o médico recomenda-o para "uso interno".
Aqui o adro da igreja foi devolvido à agricultura
o porco mastigou a criança esquecida no berço
(de qualquer modo um e outro eram do Estado)
em geral está tudo bem aqui no campo
os pequenos vêem televisão de caneca nas mãos talvez dê leite
na rádio acabámos há muito a colheita
e em breve a acabaremos nos campos
em geral está tudo bem aqui no campo temos betão é bonito
se comprares o ovo na city
se a fábrica de chouriço deixar de piscar
o olho aos cavalos.

Aqui no campo está tudo bem
os bombeiros em geral põem fogo às casas é bonito
o tractor abre entre uns e outros
entre uns e outros um sulco profundo
está tudo bem e bonito.

Mircea Dinescu,  poemas, 1950, tradução de Rosa Alice Branco

Batel

Não cheguei a roubar o coração

que fez mover o teu batel

juro que não fiz por mal

deixei-o intacto e sem mácula

talvez assim encontre o rumo

descubra finalmente sua rota

afinal era um barco de papel

Mosteiros: a Vera Ilha.

      “(…) mas estamos tão pouco

onde estamos”

José Tolentino Mendonça

         Foi inesperado e surpreendente aviso de poeta, pensei. Mas que havia de visitar um dia os Mosteiros, a vera ilha. E numa circunflexa e solarenga manhã de Janeiro cumpriu-se a visita a tão recôndita povoação. A negrura e o recorte dos Ilhéus e um céu pintado de azul claro mais o branco da espuma compõe a veracidade de tão magnífico lugar. O motor e o barulho das vagas na invernia e a proximidade das nuvens solidificam o cenário de um adormecido porto e com ele os seus barcos à espera que da bonança se possam aproveitar um dia  – um dos "boca aberta" tinha a denominação de Aristóteles – e a visão daquele rochedo  com o desenho de uma casa abandonada, a lembrar o Ilhéu das Cabras (agora percebo, amigo Rui), o sol de oiro ali derramado a lembrar a tua Terceira, a neblina que cai sobre as águas límpidas e cristalinas, como se tivessem a mesma forma  das rochas dos Biscoitos e a certeza de um tempo e inspiração que a qualquer momento retomem o seu curso, ainda que sem máquina fotográfica e apenas um bloco de apontamentos.

Aquoso

A minha cabeça é vagamente sólida
respiro como os golfinhos
afundo velhas carcaças no mar
é de prever que a quilha meta água.

Meia Praia

para o António Perdigão

Tentei ser pintor e o que vejo

não chega para uma única tela

atravesso o horizonte de olhos fechados

e escrevo o teu nome pela metade

Um Homem Sonha Deitado Sobre Nuvens



Fotografia: Eduardo Brito

Um homem sonha deitado sobre nuvens. Quando um homem abre os olhos tem a cabeça pousada sobre as nuvens. As nuvens não precisam de almofadas. As nuvens por vezes escolhem a cor em que os homens se deitam sobre elas. O vento sabe escolher as circunstâncias que sopram sobre o homem que cresce a pensar as horas do dia em nuvens. Um homem que vive e sonha nas nuvens é um nefelibata. Um homem que está nas nuvens não é deste mundo. O homem que aprende a olhar as nuvens arrisca-se a cair. Um homem que gosta de nuvens há muito que escolheu viver acima das suas possibilidades. O homem que sabe distinguir as nuvens há muito que descobriu que o tempo não é bom conselheiro. Um homem que sonha com nuvens sabe que a qualquer momento pode chover. O que existe para lá das nuvens do homem que sonha? 

Um homem que sonha com nuvens só acredita num único gesto que lhe restituia a direcção desejada. Assim de uma única vez, num único trago, de uma assentada. Como se o mundo parasse para a ver passar. Ponto final, sem vírgula. Mudar de rumo, alterar a direcção, intuir o movimento, alcançar a velocidade desejada. Há momentos na vida de um homem que ele quer agarrar a nuvem e nem sempre consegue. Um homem deseja abraçar a nuvem e ela desfaz-se. Um homem tenta por todos os meios acomodar-se e a nuvem desliza, derrapa, escapa-se-lhe. Um gesto apenas e bastava. Largar tudo o que se tinha feito até então, largar como se fosse um barco no mar, abandonar as coisas desejadas apenas pela metade, pelos interstícios, pelo meio. Sem intervalos. O que se começou e se abandonou, assim sem mais. O que se começou e nunca se terminou. E assim se calaria no céu azul para sempre como a última nuvem. Em silêncio. Sem rumor, apenas. Nem mais um som a ecoar, uma frase à superfície. Nem mais uma metáfora para justificar o abandono das coisas pelo meio. Nunca mais o ensejo de deixar todas as coisas pela metade, pelo meio, sem nunca chegar ao final. Da cabeça aos pés, dos pés até à cabeça, do tronco até à folha, nem mais uma palavra caída no Outono da vida.

Assim o homem que sonha com nuvens fosse como uma seta que atravessasse e mudasse todo e qualquer rumo, alinhamento, direcção. E que o caminho pudesse agora ter um fim, até à morte, e que esse final apenas estivesse para lá da linha do horizonte. Até ao fim da estrada. Até ao fim da vida. Nenhuma coisa, nenhum olhar, nenhum gesto, nenhuma nuvem negra desse outro tempo pudesse ficar. Nada. Porque já nada interessa. Porque o homem que sonha com uma nuvem renasce nos braços de outra nuvem, num outro sítio, num outro lugar.