"Menina" em estreia no Teatro Micaelense

"Menina" é o novo álbum de
Cristina Branco

            Um disco acabadinho de chegar aos escaparates e ali está, Cristina Branco, mais a sua banda, em palco no Teatro Micaelense. “E às vezes dou por mim”, com  letra de André Henriques (Linda Martini), inicia a ponte para uma grande noite, já que atente-se nos versos da canção que abre o mais recente álbum “Menina”: “E às vezes dou por mim/Quando ninguém está a ver/Ser que é por tanto crer/Que ninguém me quer/Sozinha na moldura/Na casa dos meus pais/Dizem que estou madura/E eu não quero esperar mais”. Como pano de fundo, discreta e imponente, a guitarra portuguesa, aqui tocada exemplarmente por Bernardo Couto. Seguiu-se uma hora e meia de espectáculo musical com muitas e bonitas palavras, ainda a intensidade da partilha. No final, desfeito o gelo, os músicos voltaram ao palco para encher de novo o coração de lindas melodias, frases e versos controversos de  gente cheia de alma. Certo é que foi um belo serão musical. Estamos, sem qualquer dúvida, na presença de um disco orelhudo que merece a repetição da escuta.

Eu, Daniel Blake

         

(daqui:www.slate.fr)

 
        "A lógica do sistema está pensada na actualidade para aprisionar as pessoas, apanhá-las em falso. Há uma discriminação terrível nos centros de emprego que tende a submeter as pessoas. É uma lógica mais importante do que haver ou não haver trabalho. Haver trabalho há, mas também há discriminação na forma como são filtradas as oportunidades. E há uma questão ideológica por detrás disto: tudo está feito para que as pessoas interiorizem que se estão desempregadas, é culpa delas, são pobres, é culpa delas."

Ken Loach, in Ípslon, Público, dia 2 de Dezembro de 2016

O Corpo Ardeu

Atirámos um homem do penhasco abaixo.

Toda a aldeia reunida no adro;

corremos sobre ele aos gritos

fizemo-lo cair de grande altura.

O padre disse que agora, sim, é

que começa a verdadeira vida

e eu pensei com muita força e muita fé;

mete a verdadeira vida no cu.

Acordo a meio da noite com os uivos das pessoas

Prendem um homem no manicómio

atam-no à cama, enfiam-lhe comida

pela goela abaixo, engordam-lhe o fígado.

Ele tinha um anjo dentro da cabeça

sempre a levá-lo, a voá-lo muito

para lá das nuvens, repuxava-lhe os fios

forçava-o a uns esgares, uns dizeres obscenos

Quando o deixava planar a meia altura

a uns quinhentos metros, digamos, uma

corrente inesgotável de lenços coloridos

saia-lhe da cartola, com as músicas mais belas.

Tanto medo da loucura,

tantas verdades incómodas ali à mostra,

tantos segredos insuportáveis.

Vamos estabilizá-lo, disseram.

Quero escapar, morrer,

arder-vos por entre os dedos,

ó boas pessoas, ó sãos de espírito,

ó assassinos, adeus.

João Paulo Esteves da Silva, in Doutor Tristeza, Mia Soave, 2015. 

Da Amizade

«Falei de amigos. Haverá melhor na vida do que tê-los? Muitos? Uns partem de vez (eram amigos a prazo), outros andaram por longe, regressaram, convertidos à ideia de que não há como beber um copo juntos. Nem que seja de café. Só na desgraça se conhecem bem: sabedoria popular. Fi-los em to­da a parte.»       

Mário Dionísio

Carlos Olyveira: Fotógrafo dos Dias que Passam!

A cidade é campo aberto para a respiração. Respiramos as ruas, as casas, os sólidos, corpos e luzes em movimento. Desse exercício diário de aproximação à existência vemos apenas aquilo que realmente importa, dedicamos especial cuidado à delicadeza dos gestos e prestamos ainda uma atenção inusitada pelas coisas que diariamente se repetem. Repetidamente, também nós, por aqui, vivemos e, tal e qual Bresson um dia disse: "Fotografar é colocar na mesma linha a cabeça, o olho e o coração".

         A partir dessa rotina e dos hábitos que se instalam estamos, portanto, preparados para nos concentrarmos naquilo que muitas vezes nos parece descabido, focados nos gestos mais banais ou inesperados ou, quem sabe, detidos na permanência insistente dos traços que julgamos ser comuns. Um distinto louvor à passagem do tempo. Eis, então, que entra aqui o fotógrafo, enquanto conhecedor da urbe e do seu pulsar, narrador curioso por calcorrear os seus recantos e buscar a vida no interior das ruas e rostos de personagens conhecidos. A visão do fotógrafo fixa, portanto, cada instante que passa, obedecendo aos humores das sombras e da luz. À semelhança deste seu olhar, espreitamos também com ele o quotidiano trânsito da ilha em viagem, tornamo-nos cúmplices da sua paisagem e movimento. Alimentamos o corpo com estas imagens para de novo vibrar com a existência, afagando e abraçando estes registos enquanto diário visual, reconhecendo o corpo citadino e as suas indissociáveis figuras. Acompanhar este olhar carece de continuidade, de expressão e reflexão crítica. Contemplemos pois, a repetição dos gestos tal qual a cidade e os dias que julgamos ser nossos, pois é assim que acreditamos estar vivos. Carlos Olyveira é o fotógrafo dos dias que passam!

Soneto 34

Porque me prometeste um dia assim tão belo

E me fizeste andar sem que usasse o meu manto,

Deixando as nuvens baixas tomar o meu caminho

Escondendo o seu fulgor em nevoeiro imenso?

Não te basta brilhar pelas nuvens envolto

Pela tormenta, pois que não chega unguento

Que cura a ferida, mas não cura a desgraça?

Nem a tua vergonha me conforta o tormento:

Que a culpa do que peca traz só alívio leve

Àquele que mais sofre e suporta a ofensa.

    Mas as lágrimas suaves que o teu amor me dá

    São ricas e resgatam todo o mal que me fazes.

William Shakespeare, “31 Sonetos”, Tradução de Ana Luísa Amaral, Relógio D´Água.

Da Personalidade

 "É muito estranha a facilidade com que as pessoas têm tendência para avaliar as outras isolando apenas algumas partes da sua personalidade."

Sigmund Freud, Correspondência (1910)

A Cada Um o Seu Olhar

Fotografia Carlos Olyveira

[Quando M. me Enviou Sms]

Quando M. me enviou sms

a perguntar plo programa de fim-de-semana

senti a angústia da página em branco de sexta-feira

do cronista de domingo

mas depois lá esbocei este plano,

mais uma mnemónica, diria:

1.º mastigar a angústia como uma chiclete

ao som dos Táxi da altura em que a cuspia

sem qualquer preocupação com a pegada ecológica;

2.º passar pela secção dos Perdidos e Achados da PSP,

do Metro e dos STCP para ver se encontraram um

coração que há dias que não sinto o meu;

3.º listar todas as músicas de língua inglesa

que expõem um broken heart no refrão;

4.º desfazer a máxima:

«Toi, tu est un blogueur.

Moi, je suis une blagueuse.» (que construí a pensar no O'Neill)

sentindo-me digna de uma serviçal de Penélope, que as devia ter,

escondidas nas dobras da história, como escrevi a Z;

5.º rever o filme de Eris Riklis e deixar-te

sobre a tua mesinha de cabeceira este bilhete:

«Não verei o limoeiro crescer!»

Aviso ao leitor: pode começar pelo último ponto, passar ao terceiro, eliminar o segundo e acabar no primeiro. Pode mesmo não sair do primeiro. Ou passar todo o tempo no terceiro. E, se chegou até aqui, pode mesmo ignorar este poema.

Ana Paula Inácio, 2010-2011, Averno, Lisboa, 2011. (Respigado do blogue Hospedaria Camões)

O Olhar de cada um...

            “A grandeza da observação e a gestão do silêncio funcionam como principais instrumentos de aprendizagem. Mas algo me diz que cada um olha para o mar como olha para dentro de si mesmo.”

in “Os Últimos Marinheiros”, Filipa Melo, Edição Fundação Francisco Manuel dos Santos, 2015.

Largo, Largo é o Mar

Fotografia Carlos Olyveira

Ontem, escrito numa parede da cidade

Não empresto a minha bicicleta pois ela está cansada.

Soneto 5

As horas em terno ofício emolduraram
Essa face gentil onde o olhar se demora
Hão-de ser as tiranas de si mesmas, as horas,
Como da fealdade que a perfeição supera.
Pois não repousa o Tempo, antes guia o Verão
Ao temível Inverno, para aí lograr;
A seiva enregelada, as folhas sem fulgor,
Soterrada a beleza, e em vez, desolação.
Assim, não fora a essência do Verão conservada,
Líquida prisioneira entre vítreas paredes,
O fruto da beleza por ela era roubado
E nem memória havia de beleza que fosse.
   Mas a flor, no Inverno, perde só a aparência,
   Sobrevivendo, doce, o que lhe deu substância. 

William Shakespeare, “31 Sonetos”, Tradução de Ana Luísa Amaral, Relógio D´Água.

2ºDIA

Arquiteturas Film Festival 2016