Encostas a
face à melancolia e nem sequer
ouves o
rouxinol. Ou é a cotovia?
Suportas mal
o ar, dividido
entre a
fidelidade que deves
à terra de
tua mãe e ao quase branco
azul onde a
ave se perde.
A música,
chamemos-lhe assim,
foi sempre a
tua ferida, mas também
foi sobre as
dunas a exaltação.
Não ouças o
rouxinol. Ou a cotovia.
É dentro de
ti
que toda a
música é ave.
Eugénio de Andrade
