Naquele
tempo falavas muito de perfeição,
da
prosa dos versos irregulares
onde
cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos
todos, tu, eu e a discussão,
agora
lês saramagos & coisas assim
e
eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando
as tuas pernas que subiam lentamente
até
um sítio escuro dentro de mim.
O
café agora é um banco, tu professora do liceu;
Bob
Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora
as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e
não caminhos por andar como dantes.