Isto não é um poema sobre o verde

Isto não é um poema sobre o verde

dos campos do meu avó por onde

correu a minha infância.

Isto não é um poema sobre o amor

da minha mãe. Um amor tão grande

que lhe deu forças para me levar

em braços para o hospital só para eu não

morrer daquela vez.

-E morremos tantas vezes nesta vida!

Isto não é um poema sobre a língua do

animal que me lambe as feridas nem sobre

as mãos do homem que me sustenta o coração.

Isto não é um poema sobre o mar grande

que rodeia a ilha nem sobre os peixes

os corais as baleias e os barcos que

habitam esse mar.

Isto não é um poema sobre danças

insanas movidas a raiva e etanol.

Isto não é um poema sobre o arrepio

das canções do Jeff nem sobre a luz

de “Laughing Heart” de Bukowski.

Isto não é um poema sobre as veredas

que atravessei ladeadas por cardos

que castigam as pernas nuas e

nos enchem a boca de palavrões.

-Às vezes é preciso dizer porra!

Isto não é um poema sobre o meu medo

o medo do lobo mau o medo de Al Berto

o medo de Rosselini e o medo de Martins Garcia

Isto não é um poema sobre o palito na boca

do Ryan Gosling nem sobre o sorriso sádico

da esteticista a arrancar bandas de cera.

Isto não é um poema sobre a alegria concreta

de um prato de chicharros fritos com

batata doce para o almoço.

Isto não é um poema sobre o sossego do gato 

que dorme em cima das minhas coxas

nem sobre as inquietações do funcionário da repartição.

Isto não é um poema sobre a vaca sagrada

da ilha nem sobre a vaca profana do Caetano.

Isto não é um poema sobre jardins marinhos

nem sobre o brilho de prata de água pura.

Isto não é um poema sobre a pomba do

Espírito Santo nem sobre a fé mal amanhada

dos homens.

Isto não é um poema com foguetes e roqueiras
e fogo de artificio no final
Isto não é um poema. Mas podia ser.

Gina Ávila Macedo, in Grotta-arquipélago de escritores, Letras Lavadas, 2015.