Há
pessoas que amam
Com
os dedos todos sobre a mesa.
Aquecem
o pão com o suor do rosto
E
quando as perdemos estão sempre
Ao
nosso lado.
Por
enquanto não nos tocam:
A
lua encontra o pão caiado que comemos
Enquanto
o riso das promessas destila
Na
solidão da erva.
Estas
pessoas são o chão
Onde
erguemos o sol que nos falhou os dedos
E
pôs um fruto negro no lugar do coração.
Estas
pessoas são o chão
Que
não precisa de voar.
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