Um Poema de Miguel Martins

Minha irmã tinha um herbário
(um belo herbário arbóreo)
mas o tempo que é otário,
o supremo salafrário,
embrulhou-o num sudário
perfumado a incensório,
que a fecha, sim, num armário,
para baixá-la ao crematório
onde crepita, ilusório,
esse conto do vigário
do trabalho meritório,
para acedermos a um empório
que só vende o acessório 
e, o que ainda é mais notório
torna o mundo menos vário
e muito mais merencório.

in Do Lado de Fora, Dispersos Escolhidos, 1995-2017, Abysmo, 2023.