Esperadas...

Fotografia; Eduardo Brito.

αργία!!!

Charlas regressam ao Auditório da Biblioteca

Tiago Vouga e Aurora Ribeiro
Fotografia de Raquel Villa

Charlas com Aurora Ribeiro e Tiago Vouga

Auditório da Biblioteca da Horta
Fotografia de Raquel Villa

As Charlas Quotidanas do Doutor Mara

recomeço

há de haver um recomeço

se os prédios já não cabem nas cidades

vem a brisa da ilusão

mas quando anoitece os ratos vão dançar

é o fado, é o fogo que arde sem cessar

é o mundo poliuretano

é  faca, é sangue, o enterro de amanhã

é o galo anunciando a salvação

há de haver um recomeço

as árvores não moram mais nas ruas

é um novo recomeço

à noite quando o mal apodrecer, os grilos vão cantar.

Marcelo Frota, in recomeço, faixa nº 8, álbum Cadafalso, 2015.    

      

contemplação

tudo está quieto. é mesmo assim.
frágil é a vida.
pobres de nós que rastejamos
em busca de uma palavra de conforto
para mais um dia que dança
à volta de si mesmo.

perguntamo-nos a nós próprios
como se pode caminhar
na estrada que comete  todos os crimes;
tudo acontece como se fosse
a primeira vez. e é.

a dor é a criatura mais antiga da alma.

Sónia Bettencourt, Angra do Heroísmo, Pena e Pluma, 2003.

Ontem escrito numa parede da cidade

É verão e vestimos camisas de manga cava.

O Estio para dizer adeus às minhas coisas

O verão, finalmente, regressou. A água salgada entretanto aqueceu e com as temperaturas mais quentes regressam também as águas vivas, esses seres indesejados que marcam de rubro a pele dos mais incautos. Há tanta humidade na época estival que repetimos os mesmos chavões sobre o ir a banhos, os requebros físicos e a necessidade de refrescar o corpo e a mente, o desligar do cérebro por momentos. Ler? Nem pensar ou então aqueles livros de capa grossa que sacodem bem a areia. Para lá de tudo isso, temos  refrões de canções menores na cabeça, aceitamos com bonomia a época da parvoeira (os britânicos apelidam de sily season), que de tão habituados que estamos evocamos por entre as conversas, o canto dos grilos e das cigarras, a melancia, os gelados,  os chinelos que calçamos. Atento entretanto na tez grande que a rapariga ostenta, em noite de festa da cidade e bailarico popular, exibe um vestido preto com flores garridas. Deve ser assim o estio no país dela: flores coloridas, música festiva e alegria à beira-mar. Esta é a estação das estações, como diria o alemão Goethe, por isso queremos sempre ficar.

Somos o país com mais emigrantes na União Europeia. Este país é uma lágrima permanente. Ouço de novo a rapariga estrangeira que fala um português escorreito e perceptível, há tão pouco tempo aqui connosco e eu só tenho vontade de dizer que este país é para chorar. E que gostamos mais dele quando estamos fora ou temos que partir para outro país para ganhar aí a vida.  Eu sei que não devia, mas estremeço de emoção de cada vez que tenho que apanhar um avião, sempre que deixo um lugar e vou em direcção de outro. Deixo o meu quarto, mais uma casa (em quantas casas já vivi???) a certeza de que que não serei o único a mudar. Digo, portanto, adeus às minhas coisas, aos lugares onde dormi e às pessoas que conheci. Interrompo entretanto as conversas com os amigos e as amigas com quem conversei, relembro os momentos partilhados e peço desculpa pelas ocasiões em que abusei da paciência deles sempre que quis exaltar o prazer no presente ou a existência de melhores dias no futuro. A rapariga vai, no entanto, dizendo-se encantada com este lugar de instabilidades meteorológicas e natureza deslumbrante. Guardarei por isso o seu sorriso, as gargalhadas, digo-lhe de que somos assim, nada a fazer, uma parte de nós não tem emenda. Somos pesados, somos tristes, inclusive, a escrever, tão culpados de tudo e de nada, tão sem jeito é esta videirunha à portuguesa, já dizia o Alexandre O´Neill com razão e sem ela, ele que se despediu da vida em Agosto. 

Fajã Grande

Fotografia:Tiago Prenda Rodrigues

Vitória de Samotrácia

Autor desconhecido, Louvre, Paris.

Adiado Mergulho

Falhamos o encontro desta estação,
adiado mergulho,
ofício imperceptível do tempo,
o lanço das tranças à puerícia:
narinas, olhos, tez e boca,
fincar o sorriso sem descanso,
o repousar de ânsias em brasa,
no véu protegido da incerteza.

Adiamos o toque e o afago,
derivamos sem rumo,
quem sabe, ao sabor do vento,  
cultuamos o céu, a lua, o azul do mar,
delicadeza.